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Pas vraiment préparés psychologiquement, après à peine un mois à Paris, nous voilà lundi 25 janvier à 20H20 dans un avion British Airways pour Londres, premiere étape. L'avion est vide (qui prend British Airways pour aller à Londres?), on est placés stratégiquement pour pas le faire pencher, rassurant.

Le vol pour Singapour passe presque vite, en regardant des films nazes, et en luttant contre le gonflement de chevilles, mais Camille et son système lymphatique défaillant ne peut éviter l'inévitable... Heureusement, à l'aéroport de Singapour, le Big Foot (spéciale dédicasse à Jeanne) nous aide à reprendre du poil de la bête en nous massant énergiquement les pieds, et c'est reparti comme en 40 pour l'ultime vol pour Adelaide (city baby yeah yeah).

Et ça y est, on y est: on sait plus quelle heure il est, ni quel jour, ni quelle saison, mais on est là, dans le minus aéroport d'Adelaide (qui rivalise en minusculitude avec celui de Cochabamba), on découvre que les voitures roulent du mauvais côté (on avait espéré jusqu'au bout mais non), que les avenues sont grandes et larges, qu'on galère un peu à communiquer avec le chauffeur de taxi (qui ne communique pas d'ailleurs) et nous voilà au Backpack Oz. 

C'est une auberge de jeunesse trop cool, près du centre, avec billard et beurre de cacahuette gratos à volonté le matin.

On a nos premières (et laborieuses) discussions en anglais (ponctuées pour ma part de petits mots d'espagnol qui n'ont rien à faire là), et on part EXPLORER LA VILLE.

Et là, c'est la révélation...